Incomunicación

- ¿Viene usted mucho a este parque?

- Eso no es asunto suyo.

- Pues la verdad es que tiene razón.

- Pues ahora ya lo sabe.

- (...)

- (...)

- ¿Qué debo saber?

- ¿Bromea?

- ¿Le parece que bromeo?

- Francamente, me da igual.

- ¿Le da igual que lo sepa o que bromee?

- ¿Así que bromeaba?

- Y puede incluso que lo supiera.

- ¿Supiera el qué?

- Que no era asunto mío.

La luz detenida

Dice mi madre que, de niño, me encantaba sacar los

álbumes y hablar con las fotografías. Que mis deditos

recorrían los inmortalizados recuerdos, a la par que mi

lengua de leche resolvía los nombres con apás, amás, la

tá, el né, onse, ela o alo. Que aquellos días fueron los

más felices de su vida y que cuando crecí lo suficiente

como para recopilar mis propios recuerdos, ella no volvió

a repasar los suyos. Los álbumes también envejecen y

antes o después, acaban muriendo.

Por delante del futuro

Corría por el borde del plato del reloj tan rápido como las

piernas me lo permitían. Bajo ellas pasaban las marcas

impresas de los minutos a razón de una por segundo y

cada cinco marcas un número gigante pintado en el suelo.

Atrás quedaba el cuatro. El segundero avanzaba con un

ruido ensordecedor, como si lo arrastrara el mecanismo

de un molino. De momento le sacaba siete segundos de

ventaja, aunque no sabía por cuánto tiempo. Al llegar al

nueve aflojé el ritmo y perdí dos segundos. No lo

conseguiría. Antes o después me daría alcance. Justo

cuando mi moral estaba a punto de desfallecer caí en la

cuenta de que cuanto más cerca estuviera del centro

menos espacio tendría que recorrer y podría pensar en

cómo escapar. Entonces me sorprendió un impacto seco,

contundente y el tiempo se me echó encima.

¿De compras?

- A mí me gusta la cama.

- No está mal, vamos, que pega con el conjunto. Los

cuadros también tienen su punto.

- ¿Los cuadros? Huumm…

- Y los muebles rústicos, porque esta silla de anea…

- Es interesante, además el color amarillo le da un no sé

qué…

- Claro, claro.

- ¿Y de quién es esto?

- De… espera, te lo digo ahora mismo… aquí pone vincent

van gogh.

Nada sin vos

No hay yo sin vos,

ni mí sin usted,

ni sintigo hay migo,

ni sin tú camino que emprender,

ni trayecto, ni dirección...

tan solo mi casa,

convertida en el andén

en que te espero.

Una de préstamos

- ¿Para qué los quiere?

- ¿Y a usted qué le importa?

- Pues me importa porque son las normas del banco.

- Ya, ¿y si no les gusta el para qué?

- Pues no hay dinero.

- Pues no lo entiendo.

- Pues siempre es así.

- Pues muy mal hecho.

- Pues ahorre y así no tendrá que pedir dinero.

- Pues váyase a tomar por culo usted y su hipoteca fácil.

Trabajo forzoso

El hastío echa raíces

en la fábrica de empleo,

el trabajo consiste

en pasear papeles y sellos

con fechas eternas

que no terminan de llegar.

Se suceden los años

del paro forzoso

ante falsas cifras,

índices y medias

que alejan los extremos.

El hastío y la fe no copulan

porque nunca se entendieron

con las fórmulas

del formalismo informal.