Pensemos

Si lo que vemos no fuera importante: careceríamos de ojos. Si lo que oyes fuera prescindible: careceríamos de oídos. Si no precisáramos de caricias, careceríamos de tacto. Si diera igual a qué huela, careceríamos de nariz. Si la comunicación no fuera inherente al ser humano, careceríamos de boca.
Así que presta atención a tus sentidos.

Ya está aquí el Número 3

Versos a Carboneras

Café con leche,
tostada y Mare Nostrum.


"Los hijos de Atlantis
vacían sus ojos en el mar
y llenan sus pechos
de Levante.
Después marchan
sin saber que se despiden
de sus viudas".


- Si me cobra,
me llevo mi tristeza.

Ya está aquí el número 2.

Nuestra nueva viñeta.

Espacios reducidos

En una caja se puede guardar el tabaco, un encendedor

y piedras para el mismo. Se pueden reunir esas fotos que

uno desea proteger del tiempo o las cartas de amor y

desamor de la adolescencia. En una caja reposa la

pequeña llave que protegía de las narices curiosas nuestro

infantil diario, junto a un amarillento calendario de bolsillo

que contiene algo más que doce meses. En una cajita

guardamos esas tres o cuatro monedas antiguas y un

billete de cien de Falla doblado al medio. Dos conchas

de aquel paseo por la playa o la primera pulsera de hilo

que nos compramos. Una canica, un pendiente anónimo,

el poema con letra de escolapio que no enviamos. En

una cajita, como la tuya, como la mía, cabe todo nuestro

pasado.

Gracias, mi amor...

... escribió en la primera página

de un cuaderno sibarita,

de cubierta dura y media cuartilla,

verjurado con gusto

para que no se craquele el trazo,

abocado a contener la mediocridad

de unos versos que no le harán justicia,

que manchan cuando se descuelgan

del bolígrafo al papel.